G a l e r í a   F o t o g r á f i c a

R O B I N S O N   A V E L L O   -   R O S T R O S

L O S   E S C R I B I D O R E S :

           G O N Z A L O   R O J A S

                       " E L   E S D R Ú J U L O "

J o r g e   M o n t e a l e g r e

L a   p o e s í a   e s   u N   B I E N   C O M Ú N

C a r l o s   M o n d a c a

L A   E T É R E A   F R A G I L I D A D

        D E   U N   A G R I D U L C E   F R U T O   E L Q U I N O

C a r l o s   D r o g u e t t

                          S O Y   U N   P A S I O N A L

E d i t o r i a l

Pasan muchas cosas en la calle y al interior de la casa.  Allá afuera la joven revuelta, el tráfago de siempre, el ruido y el movimiento eterno de una ciudad en rápidos espasmos, la competencia, el exitismo y las pertenencias para la exhibición.  En el interior de la casa las cosas no cambian demasiado, tal parece que el afuera puede entrar en los aposentos alborotando las que antiguamente eran viejas esquinas de remanso o creación.

Incluso las palabras parecieran sentirlo.  Ellas que siempre me acompañaban , ahora parecen esquivas.  Los tiempos en que ellas jugaban conmigo con su danza milagrosa al comenzar la noche, pareciera que son un reflejo pasado.  Recuerdo a Octavio Paz, cuando decía:

"Escribo sobre la mesa crepuscular, apoyando fuerte la pluma sobre su pecho casi vivo, que gime y recuerda al bosque natal.  La tinta negra abre sus grandes alas.  La lámpara estalla y cubre mis palabras una capa de cristales rotos.  Un fragmento afilado de luz me corta la mano derecha.  Continúo escribiendo con ese muñón que mana sombra.  La noche entra en el cuarto, el muro de enfrente adelanta su jeta de piedra, grandes témpanos de aire se interponen entre la pluma y el papel.  Ah, un simple monosílabo bastaría para hacer saltar al mundo.  Pero esta noche no hay sitio para una sola palabra más"

Sólo por esta noche.  Es una pausa, mañana ya veremos.

Lakúma-Pusáki.

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