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E s c r i b e n E n E s t a E d i c i ó n : |
Con la obra visual de Mat Sigüi, Artigrafías |
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F i l i p o B e c e r r a
Mi nombre es Felipe «Filipo» Becerra Fuentes, soy del '87, vivo en Quillota y actualmente estudio Lic. en Arte en la Universidad de Playa Ancha. Paralelo a esto, llevo algunos años escribiendo poesía y actualmente intento publicar una primera antología.
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Bengala Kamikaze
La cadencia del astro se dispara Arremete por entre los barrios Ardiendo se hallaban los edificios Una burda compilación de ventanitas apiladas Eso es lo que eran Abiertas, cerradas, rotas algunas Sucias todas Sólo una hembra de encanto silencioso Absorta de cara al sol Cómoda y galena estaba Serena estrenaba un cigarrillo Y devorando el magro artilugio Desojaba en calma la postal Esa pira de dolor que por las tardes Parecía la ciudad Tan apática y fastuosa ¿Pero quién demonios era? Tal vez una oficinista Cinco minutos para una adicta A mis pies un camposanto De colillas Regadas todas como semillas Teñidas por sus labios En un sobrio pero clásico y sobre todo aburrido tonito rosa Cuando en eso…
d e s c i e n d e
Fría y fulminada una colilla Entumida entre mis zapatos La piso y le doy responso
(Interludio de escondites)
¡Pero quiénes éramos por aquel entonces! Astro y hembra se destierran Se olvidan mutuamente y yo Ser humano de cartón piedra Atado a mi propia cadencia Fulminado y falto de sombra Deseando ser teñido por sus labios Deseando ser Bengala kamikaze En su boca cigarrillo O que el astro redentor se apiade de nosotros Engendros de cartón Ánimas inflamables Callejones sin salida Que el sol todopoderoso se revele contra el mil veces puto horizonte Funesta raya maldita Y nos queme ¡Nos fume! ¡NOS CONSUMA! De una buena vez
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Danza de dos poetas
Dos poetas Como dos perros heridos Se entierran la garra cáustica La carne les estorba
Dos poetas Como dos perros heridos Sangrando una sangre opaca Saboreando la carroña
Dos poetas Como dos perros heridos Matan el hambre con el hambre Se dejan caer por asalto
Dos poetas Como dos perros heridos Se astillan los huesos del hocico Tráqueas ensortijadas
Dos poetas Como dos perros heridos Se mastican las orejas Veneno para las pulgas
Dos poetas Como dos perros heridos
Ceban a los gatos ariscos La orgía de las libaciones
Dos poetas Como dos perros heridos Se embriagan con la leva Se huelen el culo y ladran
Dos poetas Como dos perros heridos Derraman la argucia y beben Se cagan en las iglesias
Dos poetas Como dos perros heridos Se ahogan en sus rapsodias Buscan la muerte a oscuras
Dos poetas Como dos perros heridos A mordiscos se arrancan las lenguas Silencios de pantomima
Dos poetas Como dos perros heridos Se hunden la espuela de plata Aúllan y se incriminan
Dos poetas Como dos perros heridos En el lomo la herida expuesta La traición es inminente
Dos poetas Como dos perros heridos Acaban por perecer Acaban por fenecer Acaban el uno con el otro El uno por el otro El uno para el otro El arte de la rabieta ESTÁTICA Los apresa Los gobierna Apresuradas Las moscas los cubren Los encubren Los devoran Los comen ;
En su afán de delatarse Dos poetas Como dos grandísimas perras Secretan sus secretos fétidos Aullidos de redención Rencillas endiabladas
¡Las larvas! En el estómago ¡Poesía! Bajo las uñas |
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El Pico y la Zorra se aman
PICO Y ZORRA rayó el poeta Sobre el muro de una casa y sin firmar Sin perder tiempo en métricas u otras yerbas esotéricas Siquiera en un buen título Cual salmo salomónico Epigrama en situación de calle Veraz y contundente Desnudo de puño y letra El poeta eyacula el verso Explícito, extasiado y con pródiga vehemencia ¡Pero admiren su destreza! Nuestro anónimo poeta No usó ni un solo adjetivo
Ni en Pico Ni en Zorra
Tan sólo una y griega, tan sólo… ¡Y hubo SEXO entre los SEXOS!
¡PICO y ZORRA!
En las barras de los bares más sucios Cuadernos de escolares, callejones Basureros de oficinistas, comerciantes Asientos de microbuses, paraderos Poemarios, foros de internet O en los baños más públicos de la capital ¡SEXO ENTRE LOS SEXOS!
En la santidad del Muro de las lamentaciones El Pico Y La Zorra Se Aman
En la divinidad de las rocas de la Kaaba El Pico Se Mete En La Zorra
En la seguridad ancestral de la Gran Muralla Pico + Zorra X 100 Pre
En la autoridad del Palacio de la Moneda La Zorra Se Come Al Pico
En la puerta santa de la Basílica de San Pedro El Pico Estuvo En La Zorra
En las cúpulas del Taj Mahal La Zorra Está Hecha Pico
En las cámaras de la Gran Pirámide de Guiza La Zorra Va Arriba Del Pico
En los restos del Muro de Berlín ¡Pico Y Zorra Conchetumare!
En el límite entre la ESTRATÓSFERA
Y la imaginación
Porque todos los picos Porque todas las zorras Fundidos en orgásmicas consonancias No deben hacer otra cosa sino Trabarse ¡Trabarse! ¡Trabarse hasta acabar!
Y volver a comenzar
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R u i C a v e r t a
Rui Caverta ha publicado en diversas
revistas digitales e impresas de varios países como Babab, Katharsis, La
piedra, Cuadrivio, El errante
Publicó el libro picodicciones en el 2012.
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Hongo de humo
Tablas, ventanas y paredes. Día y noche erigen una casa Que será escombros. Transcurren los días, La bomba estalla Abrasando piel, garganta y tierra. El calor no llega a ellos, que están muy lejos, rendidos sobre un catre donde la grava apenas se calienta.
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La muerte del tirano
Yo lo vi. Mientras los árboles crecían, Las flores bailaban a mi paso, el agua se tornaba lechosa. Todos se abrazaban, Corrían felices Y se veían en la luz. Lejos de esa senda, Los ví llorando, A ellos. Lo dolían. Las venas tan tersas, Que alimentan hasta a un corazón negro.
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Paraíso
A unos pasos de desplomarse, Pasa por los huesos descarnados, La carne pútrida, Los carroñeros rompiendo huesos, las moscas desovando en la mejillas del agónico, Las palmeras gigantes, Los frutos rezumantes en flor, Y El picor en los pies por la playa. Es el paraíso, Pero el hombre está en guerra.
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Tiopentato de sodio
I El profesor daba la clase. “Una dosis de este frasco, Venas saludables; Y el inyectado se distiende en la mesa. Todos sus órganos, venas, miedos a la luz”. Yo rascaba una mancha en la ventana. Los demás repetían el dato como silabario. “La luz no se hace de un polvo acuoso”, Recuerdo que me repetía.
II El profesor dio la clase, Yo la práctica. “Repite el silabario”, Le decía mientras lo inyectaba. Y el polvo acuoso lo deshilaba. Él, Resistía. Saltaba sobre el asiento Rompía la silla y las cuerdas. Se quemaba sobre el asiento, Saltando como un toro sin doma. Arqueó la espalda, Y se deshizo, muerto. Sin decir nada. Humano, antes que luz.
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D a n i e l D í a
Daniel Día es el nombre de escritor de Felipe Garzón Bernal, poeta que se empina sobre los 50 años. Daniel Día, fundó en 1995, junto con otro grupo de poetas e intelectuales, "La tertulia del Ángel", espacio de encuentro cultural que se realiza todos los miércoles en la Casa de la Cultura Cerro del Ángel, en el municipio de Bello. Esta tertulia es el inicio de una actividad cultural comunitaria que rinde sus frutos en diversas manifestaciones como la publicación de la revista de poesía, arte y literatura "Quitasol" en la cual participa como cofundador y miembro del comité editorial. También realiza el programa de poesía "Síglope", que se emite por la Emisora Cultural de la Universidad de Antioquia. Ha participado como poeta y colaborador de la Revista Prometeo y el Festival Internacional de Poesía de Medellín. Ha publicado dos libros de poesía que son "Síglope" y "Trata con el Ángel".
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Lola López Martín es especialista en literatura hispanoamericana escrita en castellano. Nació en Berja (Almería-Spain) hace un rato largo. Durante siete años se dedicó al teatro y a la música étnica, pero no encontró en ello su don, como tampoco en la fotografía. Su inclinación a la lectura fue temprana: por lo que ha madrugado muchas veces con un libro entre manos.
No firma bajo seudónimo, ni ha recibido premio literario alguno. Después de un periodo de ausencia en los medios de comunicación, saltó a la palestra con las obras Penumbra (2006) y R.I.P. (2010), y está a punto de publicar el audioe-book No importa. Su ajetreada biografía se ha desarrollado en distintas partes de España y en otras de Italia y Holanda, así como en Argentina y Cuba, aunque no descarta vivir en África ni lanzarse en parapente. Actualmente trabaja en la ciudad donde reside y no imparte talleres de escritura.
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Buscar
Buscar
Buscar es un instinto
Igual que una antítesis mal formulada buscar para solucionarnos.
Te precipitas, extranjero de la realidad, hacia el encuentro de los sonidos. En las tardes como hoy acudes al espejismo urbano. En las tardes te dejas guiar por la brújula respiratoria de los hombres para transcribir notas de la biografía del corazón.
¿oyes mis ojos?
Los placeres profundos resurgen como dolores profundos. Escuchas: k h a o s Cuánto quema el hoy-ayer-mañana de sol a luna, de luna a sol.
Si te marchas con la maleta inundada de zapatos arrebátame el pulso antes de acabar este poema, buscando, pero no me dejes a la intemperie.
¿oyes mis manos?
Autentificas, sin darte cuenta, la belleza de lo perdurable (el crepúsculo, el sabor a limón, el rubor de la sangre), la belleza de lo inconstante (una fotografía, la taza de café, el vapor de la ducha), la perdurabilidad inconstante de la belleza: fotosíntesis, escalera, alambre, zeta, agosto.
¿Subsistirá el pensamiento a su propia construcción? –te preguntas. No tienes más que –acaso– la certidumbre sólida del presente, la evidencia de este fluido instante –pregúntale a la carne que apurándose pide vida–
¿oyes mis pasos?
…el lunes anduve sobre la hierba del patio …el martes desperté desaparecido entre la gente …el miércoles quiero parirme en la esperanza …jueves: tierra: 01.horas 02.minutos …viernes: estaré de viaje, decir adiós yacer en la arena quebrar los rostros del tedio inventar la música cruzar las vías del tren entrar en tu mirada …sábado: acepto mi adicción al amor …domingo: existe el domingo …no más ayes
¿oyes mi paz?
Buscar no es un verbo Buscar no es buscar: es ansia de buscar
…no más noes |
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Madrugada I
Durante las 1936 noches y media que estuve preso en una celda de 2 metros por 2 metros sin retrete
ni tragaluz ni luz ni ojos ni rejas ni espejo ni improvisación ni manos ni viento ni sellos ni aspirinas ni prisa ni aspiraciones ni tenedor ni peine ni pisadas ni piedad ni lluvia ni firma ni eco ni contornos ni almohada ni sinónimos ni afuera
ni zapatos ni esp er anzas ni mañanas…
soñaba…
soñaba con libros y me aliviaba la soledad
soñaba con música y me alejaba de la locura
soñaba que moría y me atemperaba el odio
soñaba que me amabas y me disuadía del suicidio
soñaba con el sol y se mitigaban el hambre y la sed
soñaba con un cacho de libertad y me extirpaba las tinieblas
soñaba sin mí y eso me hacía soñar más
despierto
…soñaba
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Madrugada II
Mi dios no oye / Mi dios no amanece / Mi dios no es / Mi dios es no (A) Raúl Zurita
Voy subiendo las escaleras de la noche negra y extensa. A solas, a ciegas, a dos pies, a dos manos. Rincón a rincón la oscuridad traspasa el mundo abrazándolo Todo con la minuciosidad del relojero y la impaciencia del bostezo. Son las 4:33 de la madrugada. La negrura más profunda aletarga a mis compañeros y a mis compañeras. Errantes como el polvo flotan sin luz los ayes sonámbulos de aquellos para los que siempre es de noche. Son las 3:50 de la madrugada. En el sueño 196800 no estoy preso ni enfermo ni torturado. Mis compañeros 2.704 y 1.501 huyen(sueñan) hacia la libertad. En cada peldaño hay un billete de tren: Madrid Santiago Buenos Aires Moscú Baghdad Rangún Rabat Malabo Kampala Pekín Berlín La Habana Pero no los alcanzaré porque la salida es a las 2:14. Para entonces ya habré regresado de la noche, como un ahogado regresa a la orilla después del naufragio. Son las 12:07. «Adiós», susurra, lejos, el compañero 262 desde su sueño: el último. Detrás de los muros va llegando la mañana extensa y negra: las golondrinas construyen sus nidos en el hueco de la ausencia.
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Madrugada III
…la noche tendrá siempre olor a humedad de sótano y una voz sorda una sonrisa cínica tendrá siempre la noche…
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U l i s e s V a r s o v i a
Nace el 2 de julio de 1949 en Valparaíso, cuyo mar y sus tempestades marcaron definitivamente su persona y su poesía.
Ha publicado 28 títulos de poesía, cinco de ellos en Chile, y tres dedicados a Valparaíso. El libro más antiguo es "Jinetes Nocturnos", de 1974. En 1972 publicó un cuadernillo, "Sueños de Amor", que circuló sólo entre amigos.
Ha aparecido en más de 70 revistas de literatura de todo el mundo, en varios idiomas, y repetidas veces, así como en numerosas páginas web.
Actualmente reside en Suiza y es colaborador de nuestra revista Lakúma-Pusáki.
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Viajero
En qué cama dormirás, viajero, en qué casa hallarán refugio tu largo vagar por la tierra, tus criaturas fugitivas.
Desde donde quiera que vengas, y hacia donde quiera que vayas, contigo la vieja tristeza del que nunca tuvo cobijo.
¿Harás tu hogar en la guarida de náufragos prisioneros del azar y del destino en las islas del extravío,
o enderezarán tus pasos su rumbo de viajero ciego hacia los bosques perdidos en la maraña de las selvas ?
Oh, donde quiera que el viento, donde quiera que las tormentas, que los mares y que océanos en la incansable geografía,
allí tampoco tu destino, allí tampoco tu hogar final, ni tu casa, ni tu guarida, ni tu abrigo de la soledad,
que tus huesos de vagabubdo, que tus pies de viajero sin fin, y tu barca sola y sin rumbo por los mares de la adversidad.
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Tierra natal
Y tanto tiempo esperar, amada, tanto tiempo dejar transcurrir, para, al final, volver a encontrar los muebles en el mismo sitio, el jardín en el mismo lugar.
Toda la vieja Europa rastreada palmo a palmo hasta el Helesponto, de Praga a Londres, de Oslo a Madrid, sin entender que pisábamos día y noche la tierra natal.
Ahora, pues, sacudir los párpados, oler el entorno con fruición, y ponernos manos a la obra : el césped, la noria, los cristales, el sótano, la escalera, el desván.
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Límite último
De donde quiera que hayas venido entre las tierras extraterrestres, y cualquiera lengua del exilio que pronuncien tus labios corruptos,
no entreabras, extranjero eterno, las páginas de tu destierro, no traspongas el límite último de nuestra sacrosanta línea, no pises con tus pies desnudos el umbral puro de nuestra casa.
Réprobo tu perfil extraño de una extraterrestre comarca en las márgenes del sol poniente, réproba tu voz inusitada, tu raza de diabólica índole, tu actitud de animal perseguido.
Morirás aquí de nieve y cuchillos, morirás de lenguas venenosas, de formularios y agudos relojes.
Llévate contigo tus letras de sangre impura desdibujada, y no regreses desde ultratumba a turbar el sueño de los nuestros.
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Vísperas
Tal vez baje desde su morada, y toque con sus dedos cálidos mis mejillas, mi frente, mis labios, mi corazón tan tembloroso bajo el asedio de mordeduras, de tanta ponzoña sedimentada.
Tal vez despierte ahora, tal vez me escuche gemir en la noche, y su voz misericordiosa descienda hasta mi alcoba en brumas, y endulce mi oído cantando la misma, la misma melodía que en mi infancia, lejos en el tiempo.
Tal vez me escuche, tal vez sienta mis pisadas rondar en torno de las horas, de las campanas, de mí mismo sin encontrarme.
Y si ahora gritara, y si ahora elevara mi voz a los cielos, y si ahora mi dolor humano rugiera como una fiera herida, ¿me escucharía desde su morada, despertaría de sus ensueños, descendería a aplacar mi zozobra ?
Sí, tal vez descenderíamos, tal vez te escucharíamos gemir, tal vez nos apiadaríamos de tu dolor humano, hermano.
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Originario del estado de Tabasco México, actualmente estudiante de la licenciatura de médico cirujano en la universidad Juárez autónoma de tabasco, (UJAT); el escribe desde muy temprana edad, ha participado en numerosos talleres de poesía, pero su pasión se ha inclinado más hacia el género romántico, esa búsqueda de la constelación enamorada, la conceptualización de ese sentimiento "más que una forma de escribir poesía, una nueva lengua". Actualmente es colaborador de la revista, "Tabasco joven", donde mensualmente edita sus poemas, ha participado en numerosos eventos de declamación y oratoria que organiza la secretaria de educación pública (SEP), siendo campeón nacional en ambas especialidades. Fue nominado al premio estatal de poesía José Carlos becerra 2012, y al premio universitario de poesía Teresa Vera, que organiza la UJAT.
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La escena
Voy en camino hacia tu cuerpo, de excelsos misterios bajo la luna mágica a descubrir de tu alma la antorcha encendida de tus besos.
Buscare como altanero en las praderas las caricias ardientes de tus manos, que enmudecen a mi piel desesperada cuando te siento tan mía, tan amada.
Todo se naufraga en ti, en los ángulos oscuros de tu ser, que así he de morir… abatido por las olas de mujer.
¡Mi potestad eres tú!, en esta hora en la que soy tu esclavo bajo las níveas sabanas, que se esparcen por nuestras desnudas almas.
Traduciendo la palabra amor, abrigo entre mis brazos tu incesante figura de esculpidas caderas de Venus de milo.
Así te quiero mujer de mis ensueños, deidad de mis deidades, en este juego por placer a tus labios inmortales.
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Última palabra
Lentamente el día socavaba las horas, bajo los cristales azules encendidos, lentamente las hojas de los árboles se hacían pedazos con el viento enfurecido, y no era el firmamento, y no era el aire, era mi cuerpo entenebrecido.
Lentamente esos níveos prados se teñían de lienzos rojos, lentamente el sol se duerme en el ocaso junto aquel vivo Atlántico que ya no era más que un río, no era invierno, no era la tarde gris era mi cuerpo entenebrecido.
Lentamente mi mano temblorosa empuñaba la última palabra de la hora, lentamente fui cerrando los ojos, y dejando caer la copa de vino el cuarto obscuro, el tumulto de lo externo ya han desaparecido, y no es benevolencia, es un adiós en mi poesía, por esa, por esa que sepulcra todo, esto que soy ahora, más que una copa de vino mi cuerpo inerte entenebrecido. |
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Escribí tu nombre
Hoy escribí tu nombre junto al alba mutuamente al beso del rocío frente al espejo de una estela encendida letra a letra de ti esculpí poesía.
Es tu nombre la enarbolada forma de encanto la lanza dorada en tus manos inocentes la canción sin mancha seduciendo al oído el emblema vertiginoso enamorando al sumiso.
Todos los días en el astil de sus horas estruendo esa palabra en mi memoria abrigando por todo a tu fulgida escultura con porte engreído y melena rubia.
Hoy escribí tu nombre con excelso talento simulaste ser el nacimiento de una inspiración, una inspiración con las venas abiertas que ofrenda más que justa razón.
Escribí tu nombre en el relieve de mi vida imborrable del fuego y del aire púrpura apartado de relámpagos y grises nubes distante, enajenado de la penumbra.
Escribí tu nombre sin avasallar tu ser sin provocar tu voz contra mi auge verso sin volverte como fiera al antílope salvaje escribí tu nombre, escribí Julieth
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